"J'étais sûr que vous viendriez" dit-il.

Elle savait que c'était un mensonge.

Même la foi la plus solide ne garantissait à personne que son amour serait payé de retour.

On se mentait à soi-même afin de pouvoir continuer à vivre.

Je sais qu'elles viendront. Je sais qu'on restera ensemble.

Je suis sûre qu'on sera toujours heureux.

Ce n'étaient pas vraiment des mensonges.

C'était l'espoir,  l'espoir contre tout espoir.

"Nous perdons tous sans cesse des choses qui nous sont précieuses.  Des occasions précieuses, des possibilités, des sentiments qu'on ne pourra pas retrouver. C'est cela aussi, vivre. Mais à l'intérieur de notre esprit -je crois que c'est à l'intérieur de notre esprit-, il y a une petite pièce dans laquelle nous stockons le souvenir de toutes les occasions perdues. Une pièce avec des rayonnages, comme dans cette bibliothèque, j'imagine. Et il faut que nous fabriquions un index,  avec des cartes de références, pour connaître précisément ce qu'il y a dans nos coeurs. Il faut aussi balayer cette pièce,  l aérer, changer l'eau des fleurs. En d'autres termes, tu devras vivre dans ta propre bibliothèque."